EL AFILADOR DE SUEÑOS

"Ayer es sólo un recuerdo; mañana nunca es lo que se supone que es."

Bob Dylan. Cantautor estadounidense

Le explotaba el recuerdo en los ojos cuando salió corriendo, huyendo débil a horcajadas de su frágil equilibrio.

Marchó sin más, abandonado a su feliz nostalgia hogareña, de ruidos y sombras, de calles y tedios. De bruces contra su propia consistencia partió, alejando de golpe esa solidez que nos ata a la vida, a un presente aceptable en su carrusel de días; como si nacer no fuera con él y huir fuera el triunfo por ser presa de uno mismo.

Cogió su firmeza y la ancló a la luna, harto de profetas y escombros, de injusticia y presagio, como si lo perdurable le naciera sólo en sí mismo, a la sola luz de su memoria incansable, limada de penas y celos marchitos. Incontestable escupió su incomprensión al mundo y se arruinó al fin la duda; esa densidad de vivir por ser sin más mientras lo bello pasa sin que nadie lo llore, hasta alojarse al fondo del iris, un par de pisos arriba del corazón.

Él lo supo, le bastaba ya lo hallado, el bagaje de cielos y sonrisas limpias cosechado a la noche... Por eso no hubo un solo titubeo que lo estrechara a lo doméstico del mundo que le había tocado vivir, como el afilador de sueños que nutre sus días de imposibles, de deseos y quimeras intangibles a los mortales. Así enfilaba él su delgada existencia, consciente al fin de la nada que pronto seremos, esa que un día nos azotará mientras echamos gasolina o recontamos las envidias.

Le explotaba el recuerdo en los ojos cuando salió corriendo, era una melancolía selecta que le transitaba la boca hasta henchirle el paladar. Lo asesinaba con la elegancia del verdugo, despiadadamente refinado hasta anegarle la vida. No era la tarde de lluvia, era... era su pelo enredado.