EL VACÍO DE UN MILAGRO

"El amor nunca tiene razones, y la falta del amor tampoco. Todo son milagros".

Eugene O´Neill (1888-1953) Dramaturgo estadounidense.

Ella lo cazó en el viento, una mañana de sábado como otra cualquiera. Una de esas en las que la regularidad del beso se instala en una esquina cualquiera del alma, apenas a la derecha de un corazón que va ahuecándola hasta confundir rutina y anhelo en su desalojo.

Miraba hacia el futuro desde los ojos de su sombra cuando lo supo, como desanida una golondrina rumbo al sur, inconsciente al pálpito de marchar, férrea en su proceder. Con el cariño intacto lo advirtió en un abrazo cualquiera bajo la lluvia, por captar el asombro del parque que de nuevo la envidiaba en otros brazos, por el deseo esponjoso en las manos que se escurría aquella noche cualquiera, en que pecar no habría sido cuestión de un par de cuerpos que chocaran sin más.

Lo amaba dentro, como se ama la vida sin requerir por qué, como le dictaba esa huella de los años invertidos a su relación cualquiera un punto de no retorno. Lo amaba tanto como para seguir andando, para soportar cien primaveras que brotaran en el pecho de cualquiera que no fuera ella, caminando otra mañana hasta la noche venidera en que saberse de nuevo justa, dichosa en la uniformidad del árbol que crece hasta morir, distante de todo lo demás.

Con el aprobado raso en los colmillos vaciaba de milagro el verbo amar, como siempre, a la vuelta del prodigio de sentirse libre por segundos en el verso del amante. Con la convicción del que comparte labios por besar, la carne por urgir, un mundo por respirar... Lo amaría para siempre porque sí, con la sencillez del que ignora saber del universo en otra piel, de mentirse al afán de lanzarse a morir, sorteando la maravilla acechante... Eludiendo querer quererse algo más lo amaba, en un sueño cualquiera, al espanto de un asombro que pudiera quebrantarla; fisurarla en la fragilidad del riesgo de ser feliz para siempre.