FRÁGILES

"El enamorado celoso soporta mejor la enfermedad de su amante que su libertad".

Marcel Proust (1871-1922) Escritor francés.

Con los ojos reposados en la piel del otro se aguardaban cautos el derrumbe, un estallido de desamor que les trocara de boca, esa bendita desventura del herido en la contienda que nunca les llegaba... Lograr el fin de amarse en la aversión de los terceros.

Sabían que se habían encontrado, que eran al fin, como si la prisa por hallarse en gestos se les hubiera pausado, dilatados hasta el próximo silencio en que morderse las miradas. Con el pecho de puntillas, compasivo en la cautela que disipa conjeturas. Agarrados al milagro de dolerse en carne ajena se buscaban en el otro, al destierro de la urgencia, sorteando las sospechas de un acecho progresivo.

Y se perseguían en la avalancha que les trepaba la nuca al cruzarse de nuevo, pintándole barreras de acuarela a ese conato de amistad desbordada a sueños, a vendavales de besos azotándoles la lengua al despedirse en otras manos, por ese miedo a equivocarse, por ese acierto insípido de esperar el primer paso. Y se aguardaban en la nada impuesta que incendiaba aquellos párpados, en el cariño prudente y las ansias por verse a cada instante. A sabiendas del mañana demorado en la retaguardia de la luna, bajo esa herida cotidiana que les callaba las certezas y escupía soledades.

Y se guardaban las distancias de quererse hasta el olvido mientras se les iba la vida en el recato, en la reserva del sendero en que juntarse ese día cualquiera que nunca les llegaba... En los poemas que impostores dan remite al desamparo de saberse siempre frágiles.