SOBRE LA ARENA

"Hay pecados cuya fascinación está más en el recuerdo que en la comisión de ellos".

Oscar Wilde (1854-1900) Dramaturgo y novelista irlandés.


Derrapaba el aire cálido sobre el cascarón de nuez que mecía las barquillas. Frágiles espigas lentas, apenas gotas del paraje cristalino que los encumbraba. Sombras no más, acunadas sobre el trapecio curvo de un horizonte en que anclarse, para siempre, sin saberse aún suyos en lo eterno.

Premiosos, ingrávidos afilaban el último cigarrillo como la tarde a su bocanada de nubes añiles, engalanadas de turquesa a caladas de un Sol que se descolgaba para dejarlos ahí por siempre, inamovibles en el plasmar de su recuerdo, justo en la grandeza juvenil que los empinaba. Fijos en lo perpetuo de la brisa, del lamer de las orillas; involuntarios y perennes a merced de un universo rendido a sus pasiones.

Y se mordieron las bocas que más tarde escupirían, y no hubo piedad para el miedo a perderse, para un asomo de duda... Exiliados a la piel del otro se derramaron el alma ante la luna sin saberse irrepetible la emoción de aquel momento.

Y él la miró de frente y supo suyas las mareas, pero olvidó olvidarle un mañana en que desconocerse, en que despistarle las nostalgias a un pasado ya pasado, inimitable en otros ojos aun próximos a aquellos tan interminables... Y ella quiso querer tanto que murió en la inmensidad del cielo inmenso, en la holgura del recuerdo holgado... En la eternidad de un beso eternamente eterno sobre la arena.

Y fondeó a esa noche cada mano venidera, cada paso sin su estela, como mueren las alondras de abandono por temerse moribundas al saber del vuelo alzado.