LOS OJOS DEL VIENTO

"El gato no nos acaricia, se acaricia contra nosotros."
Conde de Rivarol (1753-1801) Escritor francés.

Sobre los acantilados muere la tarde. Sobre los pinos que devoran las entrañas de su roca en busca del carente y agónico sustento muere una vez más el día. Día que un día nosotros quisimos hacer día, acotando su amplitud a un abanico de veinticuatro horas, así como en su día otorgamos a Noviembre las lluvias, a Julio el bochorno, y al año cero el advenimiento del primer comunista. Fuimos nosotros, con atuendo de época, quienes otorgamos su santificación al santo, a todos los santos, no lo hizo el carácter divino redentor del dios padre todopoderoso; él en su bendita omnipresencia no bajó de los cielos a canonizar a ningún siervo, hoy tampoco lo hace; seguro que prefiere aguardar la primavera para poder pasear pintoresco de nuestros hombros entre cornetas y tallado a manos del hombre; a mano humana y pecadora.

Sobre los acantilados pesa el espanto del suicidio, inmerecido rango del estado mental para una mole cuyas paredes en estratos lamen a olas los siglos desde milenios anteriores a la edad del hombre. Cuando nómadas frutales aún no habían oido nombrar la magestuosidad del mar, ya las gaviotas habían colocado a orillas del oceano en los surcos del precipicio su nido de algas y las golondrinas marinas revoloteaban alegres bajo un cielo diáfano y límpido. Somos tan mortales como ellas, desde las cavernas hasta el ejecutivo más ambicioso, pero nuestro afán por endiosar nuestra causa promulga tiempos nefastos gracias a nuestra eterna sabiduría.

Se nos olvida mirar, mirar a los ojos del viento. Él arrastra en su corriente las edades del poniente y el levante; él barrió de calima medio mundo cuando la vida quiso brotar, y sembró de polen la yerma llanura hasta tupirla de verde cuando aún no éramos ni de lejos un proyecto de futuro. Él es tan viejo como la tierra y tan sabio como el fuego, hizo respirar a todos y cada uno de los miembros del trillón de especies evolutivas que, en estos pasados cuatro mil quinientos millones de años de volcanes en bíblica erupción, tuvieron la enorme suerte de no pisar nuestro camino. Nosotros, como homo sapiens evolucionados (ironías de la vida) llevamos apenas medio millón de años frotando una con otra dos piedras de sílex para lograr esa chispa tan celosamente conservada en las entrañas del mundo. Pregúntale al viento por qué tuvimos que venir a latir a las venas de este mundo, por qué no nos barre de la faz con nuestras malditas miserias ególatras. Pregúntale si valió la pena darnos aliento, ahora que nos miramos a la cara y lloramos, porque el mundo por fin ya es nuestro.

PRENDÍ LA FLOR

Prendí la flor de lis en tu pelo,
prendí la flor de lis sintiendo
que se me escapaba el tiempo.

En tus besos serios, fieros,
prendí la flor y en mis dedos
sentí que todo marchita,
que todo se nos escapa
como los trigales lentos,
lentamente hacia el olvido;
lentamente, sin remedio.

No pasa el tiempo desde que te fuiste,
no hay meses ni años en el calendario.
Soy como el árbol volcado
que no acaba de secarse.

Un tango arrabalero y dulce,
tan dulce como la melaza
quiero mi vida escribirte.
Quizá para recordarte
que el amor sólo es entrega
y que a veces, oro es
lo que junto a ti reluce.

Un tango pendenciero y triste
quisiera amor escribirte.
Como una noche de farra,
como un amanecer en una cama extraña.

Tango de la lejanía,
del amor de un solo bando.
Lo que sentí junto a ti
jamás lo sentiré en otros brazos.

(Manolo García)

EL COMPÁS DE ESPERA

Tumbado en la cama de este hotel anclado en las afueras de Navarra, con el sonido del telediario de fondo y la soledad que otorga la distancia a la bolera que ahora pueblan mis compañeros de grupo, el mundo se hace lento. El girar de las manecillas se embriaga de tedio cuando me sobrevuelan los despojos de la hambruna de sueño, la sobrecarga de vivencias a menudo se derrama de la retentiva de mi mente, se me desborda la capacidad de plasmar en el recuerdo tan magna desproporción de anécdotas en contínuo nacimiento.

A escasas dos horas del comienzo de una nueva batalla en el escenario, reparo en el callado rumor que arrastran a su paso las nubes. Nubes que poco a poco encapotan de gris la tarde noche de este viernes de resaca inusitada bajo la batuta y comandancia del señor de los vientos de la montaña. Quiero oir el reposo, la monotonía de las vidas que colindan esta habitación. Vidas de paso, vidas con vidas tan lejanas a la mía como lejanos van quedando los recuerdos que imborrables nos parecen despues de cada actuación.

Estoy tranquilo, estoy bien, quizá demasiado como para subir conectado tras el chequeo de camerinos. Supongo que de algún modo los mas de cuatrocientos conciertos que llevamos paridos en el camino aminoran la adrenalina del preludio, es bueno descubrir esa conciencia de madurez que sólo en el letargo de este previo logro saborear. Corren malos tiempos para la lírica, pero siempre nos queda el aplauso que nos alimenta cuando la fortuna descarrila. Siempre nos queda el baúl de sonrisas en la gente, pronto no sabremos donde meterlo. Siempre quedamos nosotros, los míos, mi familia entre acordes. Qué suerte la mía vivir en este submundo de acoples, carretera y top manta, por nada cambiaría este pellizquito aquí adentro, ahora que el sosiego se va diluyendo, la paz se despide; comienza el espectáculo.

CALLE ESPRONCEDA

"Siempre hay un momento en la infancia en el que se abre una puerta y deja entrar al futuro."
Graham Greene (1904-1991) Novelista británico.


Los primeros besos limpiaron mi calle Espronceda de gomitas de Petisme allá por los noventa. Macetas en el alféizar y sacos de arena explotando en la lúgubre azotea de mi vecina. Vi deambular pausados los minutos desde la perspectiva que me daba el zócalo bajo de mi casapuerta repleto de indios de colores al acecho de una caravana de Playmobils. Jugué tanto, tanto... Sobre alfombras, sobre mesas de bar, sobre arena, sobre escalones sin limpiar... Amé a mis He-mans y mis Gi-Joes como sólo un corazón limpio puede llegar a amar. La sagrada religión de los coches que compramos por cientos "ancá Kacún" para poblar de carreteras la azotea del Zájara, a ratos con el tapete del Pro Action Fútbol, a ratos con Hero-Quest y Cruzada Estelar. A ratos con castillos, barcos piratas, helicópteros, fuertes y zoológicos de los Clics; a ratos con cartitas de fútbol y porterías de cartón con redes de cebolla, pero siempre allí, en las impolutas losas de aquella azotea en compañía del girar de la lavadora y el olor impreso a ropa limpia que embriagaba nuestro conileño barrio.

Los primeros besos exiliaron al molino viejo a los cuerpos que hasta entonces moraban, como en pisos de realojo, zagales con los dientes picados y monedas de cinco duros. Allí, bajo lluvia y levantera, desde "ancá Cati" hasta el garaje del Rubio, continuan danzando entre la chatarra del coche desguazado nuestras naves espaciales pintadas a tiza y dirigidas desde el tubo Black Trinitron del televisor que despiezamos en busca del imán mas poderoso de la tierra. Allí seguirán por los siglos de los siglos nuestras tiendas con mis dibujos a Plastidecor de Goku, Óliver y Benji; de conchitas pintadas y sobres sorpresas de a duro, nuestras cruces de mayo, los bocatas de chorizo picado, el afilaó, los insectos que cazamos con formol y un cazamariposas desvencijado. Se quedan allí la bañera amarilla de mi padre, el pimplato y la comba con la que un día no nos sentimos mariquitas, Hotel y los cromos de Panini. Se quedan para siempre nuestro Club Megamix (que no Megatrix), Trafalgar 33, el ladrillo en el Talbot del demonio, nuestras camisetas heavys, la apendicitis el día de Lola Flores, los teatros nocturnos, nuestras mil y una noches jugando a la botella, Jaimito's boys... Tanto cabe en una calle.

Los primeros besos asesinaron mis vinilos de Duncan Dhu y tapiaron nuestras chozas bajo tierra. Me arrancaron de cuajo las ganas de coleccionar los "Toi" de Bollycao y los troquelados de los Power Rangers. Ellos fueron los que te robaron el balón amarillo y rojo de los Phoskitos, los que nos metieron la vergüenza en vena mientras jugábamos a ser Tortugas Ninja en los montones de arena; los que llenaron de adosados nuestro campo de Bicicross, nuestro campo de fútbol, nuestro campo de beisbol... Aquellos besos incineraron los libros de autoaventuras en la calle de Agustín y Pepe, mandaron al olvido a la moto azul de Robustiano el abuelo de Coral y nos despojaron de nuestro bien mas puro, la inocencia. Con ellos crecieron de golpe Mari Carmen, Antoñita, Lucía, Paqui, Juana Mari, Antoñito, Kiko, Fran, Mari Loli, Anita, Coral, Agustín, Pepe, el Rubio, el Rizo... Y a nosotros dos, amigo mío, también se nos fue de la mano el conejo de la suerte.

(Del Vivas con cariño pal Zájara)

CAMINANTE NO HAY CAMINO

"...La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos; con ella no pueden igualarse los tesoros que encierran la tierra y el mar: por la libertad, así como por la honra, se puede y debe aventurar la vida."
Cervantes


Proclamando libertades nos fuimos en el ocaso del verano a Barcelona, a darnos cuenta de cuan ancha puede ser Extremadura, poblando de banderas un escenario aliñado con morcillas y cerveza. Así repetimos poco despues por Vic, con su estandalache de propagandas al mejor postor, sus cantantes a capela, sus estrafalarios percusionistas con tuberías y cubos...

Divulgando franqueza regresamos a Madrid con un caballo de madera y Migueli con su percuta por los suelos. Gente entrañable y cuatrocientas gargantas coreando en la capital nuestras benditas malditas canciones. La noche se hizo larga, tanto que fueron tres a falta de una. Hubo paradas de metro que me azotaron con la nostalgia de tiempos pasados pidiendo con Jose en los vagones y durmiendo en el Retiro, esa primera picardía que inculcaba un mundo aun por ordenar de manos del niño poeta. Acudimos a "El Larguero" para poner cara a las voces que me encajaron los dientes desde zagal, y caradura a los que aguantaron hasta la una para oir nuestra sarta de idioteces. Miren fue simplemente fantástica, ojalá pronto recorramos tambien la patria vasca.

De allí a Salamanca con el eterno Camelot y unas escaleras plagadas de negros recuerdos, cena rapida en el burguer, ducha acelerada en la habitación de Nuria y muchas risas con Joaqui. Las copas y la afición ecuestre siempre fueron de la mano. Guadalajara al día siguiente fue resaca en vena, una sala heavy palmeando rumba, la sorpresa en la mirada ante tan buenagente. Los chavalitos que no tenían para la entrada, Celima en la mesa de sonido, Baileys con 2 hielos y una partidita al Tetris. Los camerinos con "Fran Perea el que lo lea" taladrados de boquetes, recogida de cables y pal hotel de cabeza que no puedo con mi alma. Toledo llegó a las pocas horas con sus tapitas de medio día, la comidita en el bar del camarero que no le sirve albóndigas a Jose y un montaje distraido. Camerino engalanado, graves que se cuelan, pilas que se agotan en la guitarra, y otra vez la tropa de Guadalajara que se encaja a vernos pidiendo el eterno "A tu lado"... Cubatas por doquier, Conchita y a la furgo de vuelta apenas digerida la madrugada.

Murcia seis días después se llamaba 8 horas de carretera, una y pico perdidas buscando la Sala (que al final resultó estar a un minuto del hotel), y un sonido de lujo. Qué maravilloso es cuando suenas bien, sólo desde el escenario se puede llegar a comprender en toda su amplitud este aparentemente sencillo concepto... Luego del bolo, cumpleaños por todo lo alto con Jose y Joaqui hasta que por fin cantó el gallo a las 11 de la mañana. Cervezas y cervezas, pizzas, Loquillos y Barricadas entre gente con tan buen rollo como para desear volver pronto. El regreso, una odisea grua incluida por un depósito vacío y el temporal arreciando en plena llanura... Así somos, de aquella manera, y nos quedamos filosofando hora y media sobre piedras y flores que crecen en la nada. A veces una nube es mucho más que gotitas de agua.

En el horizonte inmediato vislumbro Pamplona, Valladolid y Navarra; otro saco de experiencias y sueños cumplidos que desgraciadamente uno no acostumbra a valorar.
El éxito consiste en obtener lo que se desea. La felicidad, en disfrutar lo que se obtiene. Bendita mi suerte de pertenecer a este rebaño de cabras.

SINCERAMENTE TUYO

No escojas solo una parte,
tómame como me doy,
entero y tal como soy,
no vayas a equivocarte.

Soy sinceramente tuyo,
pero no quiero, mi amor,
ir de visita por tu vida,
vestido para la ocasión.
Preferiría con el tiempo
reconocerme sin rubor.

Cuéntale a tu Corazón
que existe siempre una razón
escondida en cada gesto.
Del derecho y del reves,
uno solo es lo que es
y anda siempre con lo puesto.
Nunca es triste la verdad,
lo que no tiene es remedio.

Y no es prudente ir camuflado
eternamente por ahí
ni por estar junto a ti
ni para ir a ningún lado.

No me pidas que no piense
en voz alta por mi bien,
ni que me suba a un taburete
si quieres, probaré a crecer.
Es insufrible ver que lloras
y yo no tengo nada que hacer.

J.M. Serrat

NADA DE CHUCHERÍAS

"...Empieza el juego, quien no haya llegado ya no juega. Se precisan 1000 puntos. El primer clasificado ganará un carro blindado nuevo. Menuda suerte. Cada día leeremos la clasificación por ese altavoz de allí, al último clasificado le colgaremos un cartel que dirá: Asno. Aquí en la espalda. Nosotros estamos en el equipo de los súper malos que gritan sin cesar, quien tenga miedo pierde puntos. En tres casos se pierden todos los puntos: los pierden, uno, los que empiezan a llorar, dos, los que quieren ver a su mamá, tres, los que tienen hambre y piden la merienda. ¡Nada de eso! Es muy fácil perder puntos, porque hay hambre. Yo mismo ayer perdí 40 puntos porque no pude aguantar y pedí un panecillo de mermelada. De albaricoque. Y el de fresa. Y nada de chucherías porque nosotros no os las vamos a dar, nos las comemos todas nosotros. Yo ayer me comí 20. Me duele la barriga. Pero estaban buenas. Os lo aseguro. Perdonad que me vaya enseguida pero estamos jugando al escondite y sino me tocara parar..."

La Vida Es Bella

YO, MI, ME, CONTIGO

Aquella noche, la misma que hoy por capricho del calendario, aún era yo. Aún no sabía que las palabras y el afecto podían sentirse tan carentes de todo, tan vacías; llegar a valerme de tan poco... Aún hervía la enésima sopa de sobre y se mascaba el humo del Chester de después. Sonaba la radio aquí, justo enfrente del río, con los mosquitos poblándome el techo. Yo seguía pendiente como los últimos días de si por fin un presidente negro a la mañana siguiente sería el amo y señor de los rumbos de nuestras vidas, ganaba por goleada en casi todos los estados; tragedia republicana, y la noche era apaciblemente fría. Un par de días y dejaría los 26 aparcados en ese huequito de la memoria en que archivo mi colección de años pasados, cada cual con sus mejores y peores momentos; me dormí con el transistor cargado de porcentajes, lo que es la vida... Amaneció, y al sonar el móvil mientras me lavaba la cara frente al espejo, murió el niño que un día fui; para siempre

Ayer fue hoy. Hoy era feliz, hoy era normal. Hoy tenía una novia que me quería, un grupo al que dedicar cada minuto de mi vida, ventura en el hogar y una clase de guitarra esperando mi llegada. Hoy era mucho más simpático con la gente, condescendiente con las injusticias ajenas; infantil ante un mundo que ofertaba sólo cosas buenas, las que el vecino envidiaba de mí. Exactamente este día y a esta hora el suelo era firme, mi presente era estable, mi futuro sólido, el desamor un pánico aterrador, la zozobra suspender un examen, el dinero un mero tropiezo, el firmamento sólo estrellas, la nostalgia un capricho, el vértigo miedo a las alturas, llorar...

El pesimista se queja del viento; el optimista espera que cambie; el realista ajusta las velas... Yo cuento los días para escupirle a Dios a la cara.

EL MAR DE LAS PESTAÑAS

Yo jamás podré comprarte aquel vestido que siempre quisiste tener, jamás posaré en tu anular sortija más valiosa que la mirada que un día nos una de por vida; pero te mostraré la luna con los pies enterrados en la arena, como sólo las gaviotas saben ver.

Yo jamás claudicaré a la suciedad de este mundo, a sus prisas, a su monótono desfile de ánimas acicaladas con traje de domingo y su correcto cumplimiento del deber. Yo nunca olvidaré los rincones en que me hice mayor, las esquinas en penumbra donde el cielo se hizo tierra por un ratito; ratito de gloria tan grande como una vida encauzada por los que realmente tanto me quisieron. Yo nunca amaré ciudades por encima de pueblos, pueblos llanos de barbarie y miel, tan sinceros que a codazos me estiraron el alma hasta hacérmela inmensa.

Yo jamás prometeré besarte, mas llegará un día en que descubras cuantos de mis besos te caben en la boca. Jamás abandonaré por ti mi senda, mas serás tú quien por verdadero amor quiera caminarla conmigo a cualquier precio por verme feliz, por sentirme pleno. Yo jamás dejaré que por pena te cuelgue el mar de las pestañas, será mi saliva quien calme tus desvelos cuando el ansia ahogue tu risa, cuando creas estar sola bajo la cúpula del firmamento. Yo no tendré entonces para ofrecerte querida, más que la acera que de mi mano camines, mas que un cobijo de tormentas bajo mi pecho henchido por el hechizo de tu voz; mas que canciones que se derramen de mi garganta hasta verterse en tu oido, acariciándolo con cada letra que del corazón brote para únicamente lograr hacerte feliz... Sin embargo para ti, será mucho más que suficiente.

Yo jamás vestiré de plata fina tus enseres porque lo material es demasiado etéreo para tan magna diosa, demasiado volátil para un cariño eterno, demasiado tangible para prenderlo de un sentimiento tan puro como el nuestro. Nunca podré hacerte tan mía como realmente quisiera por no humillar al diablo, mas me conformo con borrar de tu frente los abriles que te entristezcan, con trepar de tu trenza a la sutileza de un cuello de nácar, a su piel de melocotón maduro; a la zozobra que adivinen las alondras de mi cabeza cuando por fin poses tus labios en los mios y se detenga el giro del cosmos, el conjuro que hizo de la nada vida...

Yo nunca pensaré si te quiero, porque en el momento en que lo haga habré dejado de quererte para siempre.

EXTRAÑOS

"Rió nerviosa.
- No sé qué me ha pasado. No te ofendas, pero a veces una se siente más libre de hablarle a un extraño que a la gente que conoce. ¿Por qué será?
Me encogí de hombros.
- Probablemente porque un extraño nos ve como somos, no como quiere creer que somos."

La Sombra del Viento

EN BUSCA DE LA MUJER PERFECTA

En la juventud siempre buscaba una mujer; hoy por hoy busco a la mujer. Buscando y buscando la hembra perfecta que acompasara este camino desdeñé la opción de vivir aposentado en la propia vida, yo que tuve tantas veces en la mano poder vivir tranquilo y feliz con el aprobado, con los besos quizá mas sinceros y conformes con afrontar el reto de ser marido más pronto que tarde...

Cansado a veces de morder las esquinas de la ciudad en busca del amor (a ratos no), no de un amor apresurado como tantos de todo a cien, sino del verdadero amor abrigadito que anestesia el giro del mundo y te revuela la barriga de mariposas; le pregunté a mi destino si realmente algún día sería capaz de al menos ofrecérmelo en toda su grandeza, sin miramientos, puro e impoluto. Esa sensación que solo los ancianos que se aman cogiditos de la manita aferrados a un presente ya caduco pueden paladear y describir, debe ser lo más grande de este podrido y maravilloso mundo.

La mujer perfecta no es la más guapa, puesto que hacer un mérito de su belleza sería declarar que no tiene otro mayor. Ella no sabe de caderas de infarto, pero sí de manos de miel que acaricien mi alma como me acarician en la noche la espalda. Sabe tejer una red en torno a mis problemas para en el momento más crítico lanzarlos al mar, lejos de mi alcance, sin que apenas me haya dado siquiera cuenta. La mujer perfecta debe tener melena donde acunar el cansancio, ojos de gata y un fulgor en la mirada que me apacigüe la tarea de sacarle brillo a los días grises.

Es la mujer perfecta la compañera del hombre en su obligación de vivir descontando días, la que le prende un nenúfar del corazón sediento y leva su cuerpo al universo cuando el lecho termina ardiendo en llamas. Sabe mi mujer perfecta del ansia que derramo por las calles en busca de su aroma, de lo frágil de éste cuerpo cuando el suyo asoma sin habernos hablado en la vida, de un modo salvaje, animal y primitivo.

No sé con absoluta certeza si existe la mujer perfecta, pero la mía sí

ANTES DE CAER LA LUNA

Veo los barcos cuando zarpan antes de caer la luna, los veo desde aquí, desde el reposo de la almohada, desde los rayitos que penetran en la persiana; desde el costado izquierdo abandonado del país del Sol perpetuo, de la imperecedera vagancia, de la humildad personal vitalicia.

Veo los barcos cuando van a zarpar desde lo más profundo de esta llanura, cada noche en silencio. Oigo el rumor de las olas, me acaricia la brisa nocturna de las puestas de Sol aun cuando cientos de kilómetros se empeñen en tapiar esa sensación. Huelo las rocas del puerto, husmeo e indago en la costilla de ballena que tapia la cala y admiro la magestuosidad de una luna límpida colgada del cielo magenta tras la mezcolanza de la paleta que regala la tarde a los marinos. Marinos de mi pueblo que, cuando todos duermen, faenan y bajo el temporal arrojan la almadraba y su esperanza a un mar embravecido.

Veo zarpar los barcos de siempre, los que oteo en el horizonte cada vez que saco a mi perra a pasear, los mismos que me dieron conversación de preámbulo en mi primer beso en el puesto de socorro; los mismos que quisimos ver como pateras para luego vociferarlo por las callejuelas y ser alguien por un día.

Los veo zarpar, hoy tambien, como cada noche en este cuarto oscuro, sin saber muy bien por qué los quiero volver a ver, pero los veo. Y mañana, los volveré a buscar. Noche de invierno sombría, el siguiente hermoso día.

MI CANTO

"...Y para decirte cantinelas
De refraneros, milongas y penas
Mejor vestirnos de gala
Porque hoy no espero a esperar la mañana.

Que te acurruque mi canto
Que nos perdamos limando detalles;
Que la pasión a pedradas apague
Tantas luces que espantan de besos las calles.

Que durmiendo a la verita mía
Le pondré zarcillos nuevos a este corazón.
Que sigamos danzando al son de la vida,
Que alguien nos sople mi niña las velas..."

CALOR DE INVERNADERO

Demasiado tabaco para una noche normal, demasiadas miradas vacías de anhelo. Demasiada sorpresa para saber compensarla, demasiados días para un teatro tan obvio. Demasiado vudú para algo tan simple, demasiado corazón avinagrado. Demasiada grandeza para tan poquita cosa, demasiados recuerdos para tanta limosna. Demasiado sincero para plasmarme en palabras, demasiadas calles para tanto olvido impuesto. Demasiado poeta para tanta simpleza, demasiada maleta para tan corto viaje. Demasiadas sábanas para un solo cuerpo, demasiado firmamento para no querer mirarlo. Demasiada nostalgia para ocultarla, demasiados espejos donde mirarme. Demasiados pájaros para una cabeza, demasiado perfume para no embriagarse. Demasiado errante para mostrar firmeza, demasiada tiniebla para verlo claro. Demasiado vértigo para alzar el vuelo, demasiados arañazos en el alma. Demasiado barquito sin timón ni timonel, demasiados aromas de antaño. Demasiadas mariposas muertas en la almohada, demasiado eclipse de besos. Demasiados licores de luna, demasiado calor de invernadero.

PRELUDIO

Hoy no es un día con pretensiones de mejora, simplemente escribo para soltar amarras. Porque no hubo hoy más que ayer (quizá sí), porque tampoco ayer hubo más que el día anterior; pero el otoño comienza su anual pretensión de hojas en el corredor de la muerte de una manera extraña. No suma fuerzas para lograr desprenderse del abigarrado sol estival, colgado aún del techo del mundo, ni parece importarle.

Está como adormecido este otoño ante la calima que continua barriendo las calles de Badajoz, entumecido ante la caravana de cubitos y palas que volverán a acumular polvo en el trastero un año más a la espera de consumir otra nueva primavera. Es tiempo de calma, de tumultos en las avenidas y niños en el cole. De abuelitos en los parques y relojes mañaneros; pero mis chanclas tienen miedo. Pobres chanclas mías de salitre acumulado y arena en el costado, se ve venir la desgracia por más que yo me empeñe en cerrar el armario a la retaila de pulimentadas zapatillas y pantalones largos. Un presagio de lamentos me muerden los pies a estas horas de la tarde; noto como imploran compasión e inspiran lástima como el preludio de lágrima que nunca queremos ver en el pavo de nochebuena. Malditos sean los calcetines que perfuman de suavizante mi habitación al abrir la cajonera, qué piedad van ellos a mostrarle a mis chanclitas de tira fina deshilachada si se mueren por la contundencia de la piel de las botas.

Sigue girando todo, como si nada. Deshago la maleta, preparo la lavadora y me sumerjo en una reconfortante y plácida ducha. Supongo que ahora saldré a dar mi paseo en bici. Ahí afuera sopla el viento, nieto del levante, y las mentes siguen buscando la lucidez perdida en los chiringuitos. Huele a resaca de sangría, tortilla y libertades caducas. Vuelve el rebaño al redil de la oficina, al chiquero de días cortos y su establo de rutinas; al automatismo que nos canjean a fin de mes por un puñado de malditos billetes arrugados... Lloraba triste la flor al cielo del amanecer porque había perdido su gotita de rocío, sin saber que éste había perdido todas sus estrellas.

PA MI RUMBA

"COMO SU PROPIO NOMBRE INDICA, ES UNA ODA A LA MUSICA CON MAYÚSCULAS, Y A LA RUMBA ENTRE MINÚSCULAS COMO FORMA DE REFUGIO ANTE LOS VENDALVALES DE ESTA VIDA NUESTRA. CON ELLA TRATÉ DE REFLEJAR PARTE DE LAS PEQUEÑAS COSAS QUE SIEMPRE OLVIDAMOS PALADEAR Y QUE, A FIN DE CUENTAS, SON LAS QUE REALMENTE NOS QUEDAN."

Sola, mi vida sola, curada de espanto beso y cartera.
Sola esperando sola otra bocanada de primavera.
Bebe de los chiquillos de mala cepa y patio de abril,
Trepa por los rincones, rescata noches que había olvidado.

Pasa la vida, pasa con la promesa de jaulas libres.
Sueños de una bohemia que nunca empeña su condición.
Mueran predicadores, tengo corteza y ramaje,
nidos en las alturas y una luna para los dos.

Y al batir una ola guiñan farolas que me recuerdan quién fui,
ansias de libertad entre palomas
y un abanico a la calor, que pa mi rumba sobran remos
para calmar otro desvelo de promesas si me faltas tú.
Bajo la luz derramá en los temporales, bajo ciénagas y mares,
tumbará la rumba vagabunda mi canción.
Del ala de la voz se cuelga y zarandea,
muerde a lengua libre y paso firme en los colmillos de la madrugada.

Pasa la vida, pasa y quedan tus labios para arrepentirse
lejos de cicatrices donde el olvido nos olvidó.
Bajo la fina sombra que enreda al mundo nos cobijamos,
girando bajo un cielo cansado de perdonar.

AMO EL AMOR DE LOS MARINEROS

Para que nada nos amarre,
que no nos una nada.
Ni la palabra que aromó tu boca,
ni lo que no dijeron las palabras.

Ni la fiesta de amor que no tuvimos,
ni tus sollozos junto a la ventana.
Para que nada nos amarre,
que no nos una nada.

Amo el amor de los marineros que besan y se van.
Dejan una promesa, no vuelven nunca más.
En cada puerto una mujer espera;
los marineros besan y se van.
Una noche se acuestan con la muerte en el lecho del mar.

Desde el fondo de ti y arrodillado,
un niño triste como yo nos mira.
Por esa vida que arderá en sus venas
tendrían que amarrarse nuestras vidas.

Por esas manos, hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías.
Por sus ojos abiertos en la tierra,
veré en los tuyos lágrimas un día.

(J.Sabina a Neruda)

PAN Y CIRCO

Cuenta la leyenda que del mundo nunca fue la poesía su motor. El valiente murió en su afán de cambio pero al menos siempre mantuvo el consuelo de ser eternamente respetado por sus convicciones ¿Alguien acaso puede dar más?. La vida es combativa, tanto como para desdeñar los buenos sentimientos entre humanos y entrenarnos socialmente desde el recreo a cabrones; a hijoputas que roben bocadillos y febriles en su empeño nos demuestren a todos que sin desprecio no habrá gloria, muerte al dócil, la vida es dura amigos. Sepan que el cielo es sólo para los listos, propiedad inexpugnable del más zorro; el que de soslayo te escrute y escudriñe frunciendo entrecejo y con suerte te permita pisar su misma acera gruñéndote por tu apariencia de normal. Normal, que término tan tristemente vacuo... El plan es sencillo y conciso desde que el hombre es hombre y la mujer su compañera, sin contemplación aplastemos al débil; descarnemos a jirones al antihéroe, ese que nunca vemos en los reality de televisión. No hay muerte natural, nada de lo que sucede al hombre es natural puesto que su sola presencia pone en cuestión al mundo. La muerte es un accidente, y aun si los hombres la conocen y la aceptan, es una violencia indebida.

Pan y circo en la política como en el amor, a ratos términos tan dispares que únicamente al contemplar a las parejas desde este alféizar de mi ventana aproximo mental y consecuentemente sus estelas (en exceso de un tiempo a esta parte). Todo me cabe en el embrujo de este juego. La violencia inusitada de los caimanes al acecho de un ocelote no dista de la que derrama un gorrión enjaulado cuando llega la feliz ancianita y le encaja su ración de alpiste y agua rancia. Vivimos para exigirnos algo más día tras día; las necesidades más altas ocupan nuestra atención sólo cuando se han satisfecho las necesidades inferiores de la famosa y maldita pirámide de Maslow. Entre autorrealización, reconocimiento y no recuerdo cuantos escalones más oscilan los presentes y futuros de nuestra equívoca generación. Y se van los días, esos sí que no vuelven.

Yo, bohemio de mí, quiero creer que hay algo más que pura mecánica psíquica (racional versan algunos...) en toda esta maraña de desazones; no pueden ser la honestidad o la ilusión combustible que arda dentro de cada ser humano sin repercutir en su ensimismado don del buen hacer.

Cuando miré a la cara éste sábado de un niño regordete jugando en la arena con su amigo a tenis invisible disipé mis dudas entre sus pecas; pronto también se reirán crueles de ellas y él deseará no haber nacido, pero al menos, sé que aún no está todo perdido.

TRECE

"Cuenta la leyenda que allá por Gévora vivía una cabra perezosa conocida como Riki Carambola. Por increible que parezca trabajaba rodeada de extraños objetos a su alrededor, provocando ruidos a menudo molestos para los demás. Gustaba de preparar brebajes con fórmula inventada con los cuales envenenar al resto de los habitantes del rebaño. Procaz, truhán y berenjena; tanta extrapolación merecía una canción"


Trece legañas cuidan las musarañas de sus rincones,
guardan secretos donde las calles no tienen nombre,
donde las norias giran al soniquete de Calamaro
y se extrapola el alma del duende de los gitanos.

Donde entre bambalinas esconden los niños sus tirachinas
y un ramillete de piruletas pal soñador
que en una bulería por Camarón se dejó la vida,
murió la noche y guardó el aplauso en el corazón
de bandidos legendarios, pobres canallas sin suerte,
y una tribu de lirones no le dejan despertar.
Bajo un techo de sombreros sigue dios de vacaciones,
cucharadas de canciones pa aliviar el temporal.

Pinta garabatos en las goteras de la noche,
gatas bailan a la luna con su abanico de mil colores.
Revuelo de faldas a la caló del mediodía
y el cielo pa los bolsillos que no se han llenao en la vida.

Trece paraguas y el chaparrón de agosto moja a las cabras,
y en las esquinas de cartulina ladran los perros.
Suena el flamenco de un camaleón alma de bufón, pirata de ron,
la loca cordura de los toreros.

NOCHES DE LUNA Y CANDIL

"Noches de distancia, historias inspiradas en la tragedia diaria de la inmigración que nos azota y que a veces, como en este caso personal, por la brutal cotidianeidad que desde los telediarios anestesia nuestros sentidos; pasa de largo como una mera anécdota mas con la que compartir nuestro almuerzo de cada día. La vida de una carta que sobrevoló el estrecho desde Sevilla a Casablanca, con su maleta de ausencias embriagadas en las noches del primer mundo. Afortunadamente, el corazón no entiende de colores, sólo de añoranzas. Tan ciego, tan lejos..."

De la nuca del otoño prendo anzuelos de tu talle,
cuando arrasan la memoria hogueras de tinta y cante,
y una mirada vuela, vagabunda, al son de un mundo despeinado
de viejos poemas de amor.

Olvido, robas estrellas, nanas de este corazón.
Yo que vivo de los sueños centinelas de los dos.
Que sin tu mano me quema la noche,
noches de luna y candil. Tan ciego, tan lejos de ti.

Agüita, riega los mares con el aire de la madrugá,
espinas y besos se los tragó la mar.
Viento, azota las candelas,
camino a la escuela volará otro abril.
Maldita esta letra que no sabe mentir.
Maldita esta letra que se olvidó de mí.

Del latido del recuerdo se alimenta el corazón,
y del barranco de los sueños cuelga triste mi canción,
que se desgarra cuando no la nombras
de un confín a otro confín,
tan ciego, tan lejos de ti.

Guardan mi huella las doncellas de cantina al son
del aire que nos mece.
Dejó la bruma tras la espuma de la sinrazón,
cobijo pa perderme en este mar de dudas cada tarde.
Tuvo la vida el son
de tus andares por la calle,
mata de nuestro camino, no volverlo a caminar.
Sueño cábalas de madrugada, polizón, quiebro de tu vestido,
trémolo de copla añil, noches de luna y candil."

MALAYERBA

"Hubo una vez una rubia que gozaba luciendo palmito, despechada topó con éste pobre incrédulo; correrían por entonces tiempos de instituto y diarios descubrimientos; justo cuando la vida era simple, tanto como para que peinadas ya algunas canas le devolviese de propina una canción, detalle que por fortuna jamás recibirá y sin embargo siempre le dedico en mis adentros. Curiosa esta vida nuestra que con el tiempo dio la vuelta a la tortilla; pobre cenicienta... Demasiadas malas yerbas para tanto buitre, demasiada ave de paso de cuyo nombre no me quiero acordar... La canción más inmerecida del mundo a su entrega, la canción más merecida del mundo a su despecho. Brindo por ti, suerte en la vida allá donde andes, nunca llegaste a merecer ni el rencor..."

Que sople el aire de la esperanza subido a lomos de su caballo,
que corra el humo en las callejuelas cuando me pierda colina abajo.
Quemando el tiempo de la rutina, capricho en vena que ya no sabe
cómo pintarle un cielo a la luna pa no buscarme por los portales.

Canela en rama, trenes que parten, puentes de plata pa los cobardes.
Palabras necias para los sabios que nunca dejan miel en los labios.
Cuando la herida de la nostalgia te inunde el alma de terciopelo
vive la vida, que son dos días desde que no te camelo.

Malayerba de la buena, cuando llueve en su terreno,
dice por esa boquita palabritas con veneno.
Calculando las miradas al abrigo de otra copa,
va buscando las promesas por debajo de la ropa.
Malayerba de la buena, cuando vuelve a las andadas,
dibujando corazones cuando paso por la plaza.
Y ahora duerme en los tejados, si me invita yo le pago
con palabras traicioneras y una rumba por bandera.

Tu pena duerme entre las aceras, se aloja en hoteles de cinco estrellas.
Bendita virgen la que no peca, maldito el infierno que no nos quema.
La primavera de nuestro hogar debió marcharse antes de llegar,
la cenicienta supo en las nubes que no hay príncipes azules.

PALABRAS AL VIENTO

Las palabras son mucho más que simples palabras, pero no más que hilos sueltos a la espera de que alguien los hilvane con la mesura pertinente, con el mimo que precisan para parir cosas bonitas; piropos, poemas... Cosas que te azoten, te besen el alma y por los siglos queden grabadas en su carne; porque mi alma tiene carne desde que la arañaran besos de tu vientre.

Cosas que yo te escribiese en versos melodiosos a la luz de las estrellas. Cosas como las que llevo una vida tratando de decirte; más son mis labios los más áridos descampados de un tiempo a esta parte, las más yermas dunas ahora que la distancia es mucho más que kilómetros de ausencia. Son cobardes, sí, lo son; pusilánimes y achantados estos labios en el filo de una boca que ahora tarde rinde cuentas, cuando ya por no quedar no queda ni el telón bajado, ni las calles caminadas, ni rutina en las palabras. Palabras, eso son, palabras, no más. Motas de polvo en un océano de emociones por nombrar y definir. Simples o sofisticadas letras juntadas con el fin de soñarte un día feliz, en un tiempo no ya venidero sino pasado; aquel en el que siempre ansiábamos más noches que la luna; ahí me quedo, flotando en tu regazo de niños y mariposas.

Ahí me duermo, en tu callada y pausada presencia donde todo giraba correcto, con el amor correspondido en las pupilas, dime ahora quién te cuelga el mar de las pestañas... Sin ausencias que asesinaran al sentido de esta vida. Sin grandes alegrías pero sin miedos, sin tristezas, eso es y me bastaría tanto... Sin tristezas. Con pequeños frasquitos de esencias que perfumen los días de lluvia.

Si fuera mi voz capaz de devolverte lo entregado, tal vez despertases una mañana con la canción más hermosa del mundo en los oidos. Un día fuimos los más grandes y yo, dueño del Universo, salté a ciegas y regulé su fortuna. Puedo nombrar reyes, puedo deponerlos; pero de mi corazón... Jamás pude responder.

OSCURECIMIENTO GLOBAL

Como Ambientólogo que es uno, aunque poco practicante de un tiempo a esta parte; me cuesta pasar por alto un tema como éste. Harto del maremagnum de noticias apocalípticas con respecto al futuro próximo del planeta debido al famoso Calentamiento Global, ahora se nos cuela un nuevo primo hermano para terminar de rizar el rizo y hacer que ya no haya dios que se aclare... ¿Contamino o no?, ¿nos achicharramos o nos congelamos, vamos a ver...?. Trataré de hacer una breve aproximación sin caer en lo plomizo de redactar un texto científico.

Desde hace una década los investigadores que amparan éste mundo nuestro de cotilleos y sexo, han venido notando un descenso de la luz solar que recibe la superficie de nuestro planeta a razón de un 16%, lo cual no es moco de pavo. Esto no significa que en unos años vayamos a tener noche permanente (lo que le faltaba a más de uno...); pero sí que estamos volviendo a liarla parda con nuestra industrializada y progresista sociedad. La razón de esto es, como no podía ser de otra manera, la contaminación. Para la mayoría de los científicos todo esto ha caido por sorpresa porque era un hecho que había pasado totalmente desapercibido.

El efecto de dicho oscurecimiento es el contrario al efecto invernadero, pues si éste lo que hacía era aumentar la temperatura global de La Tierra al impedir que las radiaciones infrarrojas del Sol saliesen al espacio a modo de invernadero; lo que provoca el Oscurecimiento Global es el enfriamiento global de La Tierra en términos prácticos para el ciudadano de a pie.

Este fenómeno es producido por la combustión de energías fósiles, las eternas enemigas de la madre natura. Las partículas flotantes (ceniza, hollín....) actúan como "núcleos de condensación" que unen moléculas de agua y el efecto que este hecho provoca en las nubes es un aumento en la cantidad de gotas de pequeño tamaño y de la cantidad de radiación solar que es reflejada por las nubes, impidiendo que cierta cantidad llegue a la superficie terrestre.

Lo más grave de todo es que su efecto de enfriamiento ha contrarrestado el calentamiento global encubriéndolo, lo cual nos ha llevado a subestimar e infravalorar el impacto del efecto invernadero y los verdaderos alcances del calentamiento global en general, hablándose incluso de duplicar sus valores calculados en un principio... Al haber menos radiación solar, hay menos evaporamiento del agua y menos formación de nubes, y por consiguiente menos precipitaciones; agravando más a las zonas áridas ya de por sí afectadas por el calentamiento global y cerrando el círculo vicioso.

De manera que tranquilitos en el sofá como siempre hemos puesto en jaque al ecosistema del planeta. Mientras que el calentamiento global provoca más lluvias en las zonas húmedas, y más sequía en las áridas, el oscurecimiento global provoca menos precipitaciones por el efecto espejo, reforzando aún más las sequías; y por otro lado enfría, lo que de momento nos ha ayudado a que el calentamiento global sólo nos muestre una máscara amable. Pero si dejamos de arrojar la contaminación que le quita transparencia a la atmósfera, liberamos la cara feroz y real del calentamiento global... La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados. Pa habernos matao

CORAZÓN DE MADERA

Si tú no existieras habría ya demasiadas razones para volverse loco, pero fuiste a caer en mis brazos bendita la hora, y el tiempo sabio hizo el resto.

Yo tengo un corazón de madera que late al compás de tu ritmo caliente y presume de jurar que no hay amor más fiel que el tuyo, guitarra. Tú, sólo tú, ansias mis dedos sin añorar mejores manos; manos avezadas de hábiles muñecas que te quisieran encandilar, uñas que buscasen estremecerte por lo diestro y versado de su toque...

Tú, mi sucia y polvorienta guitarra, que sembraste en cada rincón la semilla de un recuerdo eterno, tanto para mi alma como para los que nos la ofrecieron con sus aplausos certeros. Tantas ciudades nos han visto sonreir juntos, tantos bares, tantas noches infinitas solitarios en el temple y la armonía que tanto nos gusta compartir a solas, cuando nadie nos mira, cuando nadie se acerca ya a pedirnos otra... Prima de tambores, se desparraman las aceras con tu tormenta de rumba atronadora, con tu hechizo capaz de hacer danzar al más apocado. Es tan grande nuestro amor que no te importa regalarme la más hermosa canción, esa que surge de la nada más oscura para vestirse de poesía en mi garganta y ser capaz de restallar el corazón de una muchacha que tímida codiciará también mis manos, sabedora tú de que son meras nimiedades pues hace tiempo que ya no sabemos vivir el uno sin el otro.

A tu olor de cipreses altos, esos que dan de comer al zahorí. A la perfección artesana de tus curvas de dama en pose, de valle a carboncillo y arena. A los arañazos que en tu cara dan fe de nuestras mil y una batallas ganadas en playas y cuartos. Al zagal que hiciste hombre pendido de un mástil en una mañana de reyes. A las miradas que fueron sinceras, clavadas en la melodía que tus cuerdas vertían para abrirme las puertas del mundo, para hacerme sentir alguien, para derramar sin miedo al fin hasta la última gota de tinta de mis adentros. A ti por ser madera y alma, gracias por lo vivido y cuanto vendrá.

BRINDIS CON AMIGOS

A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante del cual eres capaz de paladear hasta el más nimio detalle; tanto que hasta perdonas esta siesta que en breve habré ya echado de menos...

A veces la vida es tan maravillosa que descubres que tienes familia en Cantabria, gente que lo da todo por nada y se revienta a carretera para venir a decirte con una sonrisa sincera que eres lo mejor del mundo, que te siguen más que tu propio entorno; gente que hasta lee tu blog... Es tan fantástica a veces que flotando sobre el más común de los momentos te hace abrir los ojos hacia una Conchi y una Marián que aun disfrutan tras mil batallas del enésimo concierto por tal de compartir charlas triviales asadas en una habitación; y encima se vuelven...

A veces el portento de la vida da su fogonazo en los ojos canela de Mariangeles, en su madura ternura y la incorrección de sus verdades a medias; en la pasión refrenada de los gestos cómplices sin más contacto que el brindis de las copas, porque soñar a veces no sale caro cuando aun queda gente que realmente vale la pena y hace un poco mejor este turbio mundo. Es tan portentosa a veces que te hace sentir como amigos de toda la vida a una pareja de securatas que se tumban contigo en la alfombra a la luz de las estrellas para recordarte que más allá de los acordes está la vida terrenal y sus madrugones de diario; que la gente tiene niños, trabaja, y amanece a tu lado porque disfrutan con tu mera presencia.

A veces llega la vida a ser tan soberbia como para, en el rincón más olvidado, florecer en los ojos de María, en la prudencia agazapada de una mujer con cara de niña en medio de los montes. En su sobrejuicio a duras penas llevado a buen puerto; en la promesa de un mañana sin pañuelos de despedida... Al amanecer volveré petate en mano a mi pueblo, a mi Conil, en busca de una nueva bocanada de primavera que me vuelva a apegar a mis orígenes, a mi yo más puro y verdadero.

Lo menos frecuente en este mundo es vivir. La mayoría de la gente existe, eso es todo.

SEÑALES DE HUMO

Tú vuelas presurosa, tú dinamita para un bolero,
dama de los lavabos, taconazo firme sin pisar el suelo.
Llave de los escotes de caramelo
que meten tu alma en su monedero;
vaivén del sueño de los trapecios
camelando buitres desde el burladero.

Volar vuelan los años
porque el tiempo muere en los balcones sentadito a tu vera.
Olvido en el olvido mi trinchera
para fumarme a besos la melancolía.

Y ahora que eres feliz flotando en mis letras
nos cabe el mundo en una maleta,
la vida muerde flores con señales de humo.
Y ahora que en la penumbra nos embelesan
puestas de sol quemando promesas,
la vida nos sonríe con señales de humo.

Tú vuelas presurosa, libro sin hojas de boca en boca,
liebre entre los trigales,
carrusel de coplas tiñendo portales.
Gata de las alcobas sin equipaje
que coleccionan canas al aire;
fuga del santo, bala perdía
que vivió la vida porque eran dos días.

APOSTASIA

"El hombre, en su orgullo, creó a Dios a su imagen y semejanza" Friedrich Nietzsche (1844-1900) Filosofo alemán

En los últimos 3 años la religión en los colegios ha perdido nada menos que 6 puntos, siendo en el 2006 menos de la mitad de los estudiantes los que han optado por religión en secundaria, y ya un minoritario 36% en bachillerato. La diferencia es aún mayor si descontamos los colegios concertados, los cuales están obligados por ley a ofrecer alternativas, pero donde los estudiantes no optan a ellas debido a posibles discriminaciones. En algunos de estos colegios concertados incluso tienen que quedarse en clase, escuchándola, pero realizando otras actividades (leer, escribir...).

A mí me resulta curioso que la iglesia, en lugar de decirnos en qué gasta nuestras limosnas (no publican cuentas), se dedique a construir colegios solo para ricos, como si en el mundo no hubiese otras necesidades que la de adoctrinar a quien en el futuro tendrá el dinero: los hijos de los ricos. Quieren tener el control de estos niños, solo de los ricos, adoctrinándolos desde bien pequeñitos. Por otra parte, no me extraña que los que sí pueden elegir, no lo hagan. ¿Quien quiere "aprender" que la mujer debe fregar el suelo, que un divorciado/a es egoísta o que los homosexuales están enfermos? Porque eso es lo que se "aprende" ahí. ¿Quien quiere aprender que tu Dios te va a castigar rencorosamente al final de tu vida si no te portas "como ellos digan"?

¿Dónde está el Dios del amor? ¿En la iglesia?. Supongo que entre monaguillos bajo sotanas de obispos anda el juego, al menos aquí se vieron obligados a pedir perdón a regañadientes por las miles y miles de violaciones acometidas; sin remontarme por pereza a épocas de brujas quemadas, Galileos e inquisiciones imperialistas, algo es algo... Muchas somos las personas que, sin ser católicas ni haber pasado por el aro de la comunión para tener más regalos que los demás y no ser el rarito de clase, fuimos bautizadas y, por tanto, figuramos oficialmente como "creyentes". Sin embargo, existe un procedimiento para que la Iglesia Católica suprima nuestros datos del libro de bautismo: la apostasía, es decir, la renuncia pública a la fe católica.

Supongo que tras ésta exposición llamarán a mi puerta los jinetes del apocalípsis... A ver si hay suerte y así me ahorro leerle la cartilla al todopoderoso, poca vergüenza con lo que tuvo que penar tu hijo Jesús con su cruz a cuestas predicando la antítesis de lo que un Papa y cuatro cuervos han convertido en el mayor monopolio y bochorno de éste puerco mundo. La verdad es que pocas excursiones al Vaticano de africanitos subvencionados por el episcopado veo en los telediarios, a veces parecen tener hasta estómago éstos retrógrados que se escudan en declarar sus riquezas Patrimonio de la Humanidad para no recaudar en subasta ni una piedra de su basílica en favor de tanta desgracia... A otro con el cuento.

24 HORAS

Qué rápido fue todo. Apenas cayó el desplome de este cuerpo en mi cama, un sentimiento de vértigo afloró entre los recodos de mi mente. Un día, un solo día, la semana menos seis en los ecos del minutero; qué largos unos segundos, cuan veloces las horas, a ratos densas, a ratos relampagueantes... Tan frívolo el tiempo, implacable ante cualquier sentimiento posible...

En un solo día fui lo que fui. Tendí la ropa mojada al sol y me duché un par de veces ante tan sofocante clima. Volví a reciclar por separado en cubo y papelera, prometí de nuevo afeitarme al espejo y rellené de colutorio el paladar. Salí a la calle, limpié mi cara con aire en la bici y visité de modo fugaz a mi abuela. Recogí los platos, canté unas coplillas de El Barrio mientras cocinaba pasta. Sentí el paso de la vida en mis talones y el vuelo rasante de los gorriones en el balcón. Bajé a la calle, corrí veloz y ya en el sofá me embarqué en una nueva ensoñación. Revisé fotos, cartas de otros tiempos; notas olvidadas de un futuro para dos. Añoré sus manos y la practicidad de lo seguro, su mesura a todas horas, el calor de su pecho y los labios que más me quisieron. Trepó el Sol a lo mas alto y deslumbró mi sollozo.

En un sólo día fui lo que soy. De vuelta al local, a la fábrica de sueños, calmé el latido con las bromas más dementes, me dejé arropar por el compás, mecido en mi guitarra y hasta tuve tiempo de reparar en el lento paso de una nube, en el sudor de los ferrallas, en la disparidad de vidas que desbordan el planeta. Me agradecí a mi mismo haberme tenido en el recuerdo presente y hasta fumé un cigarro a la salud de mis indecisiones. Volví a las pedaladas, me perdí en la mirada triste de un perro en la cuneta y de vuelta a casa casi me enamoro de una cara guapa, de un pestañeo que me abanicó las trabas, de los aires de una primicia olvidada entre el ansia y el deseo. Era rubia o morena, creo que alta. Da igual, ella nunca lo sabrá y tuve en mi mano evitarlo.

En solo un día fui lo que seré. En la oscura noche tuve tiempo una vez más de creerme fuerte. De dominar por completo el destino y esperar sólo lo bueno del mismo. Tuve tiempo de gritarle a la almohada que me dejase dormir, de perderme en el techo con memorias de antaño. Tuve incluso tiempo de meditar con mi otro yo qué es lo que realmente quiero, más ni yo mismo una vez más supe qué decirle. Él no se enamoró nunca y ese fue su infierno. Yo sí, y esa mi condena. Es la eterna levedad de la vida y su maldita contrariedad la que en el fondo nos hace sentirnos vivos. Trataré de buscar respuestas en los sueños, quizá dormido venga la certeza a visitarme.

Buscamos la felicidad, pero sin saber dónde, como los borrachos buscan su casa, sabiendo que tienen una.

ALGUIEN DIJO CANTA

"La amistad, esa proeza. Conversaciones para dos, humor para dos, dolor para dos, placer para dos... suma y sigue."

Corría el año 99, plagado de nuevos horizontes ante el reto del nuevo curso pacense. Yo, ataviado con mi eterno chándal y una zeta que aun se resistía a abandonarme llevaba como siempre mi guitarra al hombro. Delante, las escaleras de la urba y un puñado de compañeros copa en mano. Al fondo un tal Topo que entonaba sus canciones en propiedad, en mi mente el asombro ante tal extravagancia. Pestañeo, medito, y estamos en su salón, acicalados de domingo en corro con la sonrisa desatada y el Kano destrozando "Yo te voy a amar". La serenata discurre como tantas otras mías, pero con el paseo marítimo demasiado lejos. De pronto, alguien dijo canta. Sonó "La última noche". Sería la primera, y nada lo mismo.

Tú que saltaste de cabeza del nido, el bicho más raro de la Plaza Chica. Un móvil implorando piedad al que llama Loquillo y luego Elvis, la cabra que arrasó el monte, un megáfono rebosante de palabras sonriente ante el ancho mundo, mostrándole orgulloso al Universo su jaula de pájaros enajenados. Tú, que ampliaste mi familia con todo tu rebaño de compadres y comadres (amooooos...jajaja), el ritmo que marca el guapo, el eterno niño grande con cuello de toro (Eaaa...estás mulooo...) que me regaló el mate, el Tote, los CDs rayados, la varita mágica, Madrid, Córdoba... El que me encajó los dientes en parques bajo luces de farola; que me inyectó locura en vena para huir de los prejuicios vanales. Quién me iba a decir sino tú que algún día podría escribir una canción que se acurrucase en oídos ajenos sin estorbar, yo que crecí subido en un tabláo de carnaval a golpe de caja y bombo. Quien me susurró al oido que las palabras no son patrimonio del escritor ni el poema del poeta titulado, ahora que te escribo desde nuestra Palabrafernalia por ser otra puerta abierta más en tu bagaje. Gracias por saber, por querer y poder.

Siempre valiente, siempre obstinado en el repaso en bucle de tus textos. Siempre rebelde, siempre tozudo y cabestro ante la contraria; siempre auténtico. Pacificador de enemistades (¿Pero qué problema hay?), el único segedano capaz de dejar la convocatoria popular de su alcalde a la altura del betún, gran jefe indio; pícaro de veinte ases en la manga. El nuevo sueño americano donde absolutamente todo es posible. Son tus quimeras, esas que te empeñaste en compartir conmigo, las que tantas y tantas veces me han hecho y seguirán haciéndome tan dichoso.

Amigo, dónde nos llevó la vida desde el Vanbasco con Bisbal y "El Aroma de tu Piel", dónde nos lleva desde que estampamos los sellos en las maquetas encima de mi cama, dónde nos llevará con tu canto poderoso de rabo de lagartija por bandera. Dónde guardo tanta andanza si no te estás quieto joder (tranquiiiiilooo..), tantas llamadas, encuentros, aulas, autobuses, hoteles, cuartos, karaokes, gilipolleces, migajas y cerebros fritos... Bendita la vida bohemia, muera el común de los mortales. Cómo ha girado la órbita de un confín al otro del destino, quién nos lo iba a decir amigo mío, quién. Esto ya no hay quien lo pare, quién lo esquive, quien lo cambie, quien lo borre; es la firme realidad de un sueño forjado a fuego lento en las paredes de cuatro cuartos... Ojala nunca me haga viejo porque por tu maldita culpa seré insoportable. Y puede ser posible respirar... ¿Te imaginas que algún día conocemos a Los Delinqüentes? Capaz eres...

EN EL CAJÓN

Lo maravilloso de la infancia es que cualquier cosa es en ella una maravilla.

Yo tenía un barrio por ciudad, mil días de bolsillos y cromos, tebeos derramados en una mesa de bar, un monopatín solitario en el garaje, calor en navidad, villancicos en el cassette. Yo tenía olor a salitre en la ventana, un zahorí de boina calada, caja y bombo en los ensayos de enero, detergente para el barro, una acera donde hacerme mayor. Yo tuve una tormenta en la ventana, el filo de mi navaja suiza, una lupa quemando bolsas de basura, zapatos seniles en el trastero, un pozo y mi burro, charol rojo y tijeras, pins en la solapa, pulseras que me cubrían el brazo, el tupé de mi abuela, septiembres a la bartola.

Yo tenía una pecera pequeñita con peces naranjas, páginas a boli en mi diario, ropa sucia cada tarde, un hámster comiendo pipas, un cielo sin santos, chaparrones en la playa, glaciares que nunca se derretían en la tele, Martini de garrafón, Rives y Bacardi cola con mucho hielo. Yo tenía el mejor perro del mundo, un corazón tallado en un eucalipto, pesetas negras, balones de Phoskitos en la cuneta, relojes Casio de pulsera, rotuladores Carioca con colonia, cajas de ceras Plastidecor siempre incompletas, sombras chinescas entre farolas, un cajón con petardos y candado, cigarros en el molino. Yo tuve chupetones bajo la melena, arañazos de pasión, vidrios pulidos en la orilla, héroes que existían, reyes en el salón.

Yo tenía la zarpa de mi gatito, una casapuerta donde vender mis dibujos, el latido acelerado en gimnasia, plataneras salvajes entre los escombros, caballitos y derrapes en la moto, borracheras sin resaca, zagalas que se rieron de mí, trajes de fin de año prestados. Yo tenía malotes cabrones de los de antes en clase, miedo de quedarme solo, ladronas de ilusiones, todos los juguetes del mundo, pastillas para el carbón, cabinas de madrugada, envidia de tanto, luz en la mesilla, espadas de fregona, trombas en el Carril, patos en La Charca, sabias pupilas azules, bosques de pinos. Yo tuve sangre en la nariz a todas horas, las malditas gafas, el perfume de mi calle mojada, mapas del tesoro, la cárcel de La Oca, papeletas y polvorones, brujas buenas, lápices sin punta, cenicientas a las doce, una lonja en el muelle, banderas verdes, estrellas fugaces sin deseo, gaviotas en el río.

Yo tenía libros en la mochila, hilos ardiendo en el brasero, sobras en el comedero, pimplato y comba, un jilguero azorado, un eclipse en la azotea, saltos a la baldosa de color, papel Albal en el recreo, conjuros en la ouija, gusanos de seda y hojas de mora. Yo tenía espigas en los calcetines, un corazón aventurero, más amigos que nadie, gomitas en Petinme, un disfraz de carnaval, turrón del blando, el consuelo de mamá, arco iris dobles, coraje en la pelea, nanas en mi cama, virutas en la papelera, el pitido de la olla. Yo tuve botas con punta de acero, la misma luna de hoy, cometas al levante, lechuzas en la rama, columpios que chirrían, un espejo que me escupe, libretas de cuadros, letra de niña, amapolas en el descampado, guerras en las montañas de arena, coquinas en el cubito azul, vértigo en las manos, tizón en los cachetes, zarcillos en las niñas.

La infancia es un privilegio de la vejez. No sé por qué la recuerdo actualmente con más claridad que nunca.

EL MUNDO YA NO NECESITA OTRA CANCIÓN DE AMOR, PERO YO SÍ

"La envidia en los hombres muestra cuán desdichados se sienten, y su constante atención a lo que hacen o dejan de hacer los demás muestra cuánto se aburren." Arthur Schoppenhauer (1788- 1860) Filósofo Alemán


Corren malos tiempos para la lírica y la incívica vida bohemia. A veces cuando compartes un ratito de tertulia con el ciudadano de a pie, ese que ya viene de vuelta de todo en este mundo de mecánico proceder, te mira a los ojos y altivo te pregunta: "Pero, a parte de tocar la guitarra chico, tú. ¿A qué te dedicas...?".

Es ahí, tras su consiguiente arqueamiento de entrecejo y enrarecido halo de despecho, donde comienza su fragor de hechos ponderables y mi batalla ególatra y personal por defender una vez más lo indefendible para una sociedad que camina en rebaño, obtusa ante la zanahoria y la caña; a varazos de acebuche en el lomo; las buenas costumbres se están perdiendo...

Y hace bien ese señor con los conocimientos justos para pasar el día, osadía sería dudarlo; claro que hace bien, por supuesto que sí, insisto. Hoy día, en plena crisis acuciante que sólo Marianico el corto y sus peperos sabrían (cómo no) capear, lejana ya la veintena en que uno debe empezar a dejar de mocearse para pensar en ajuares y vicarías de postín. Con cuatro millones de almas arrojadas a las calderas del INEM y una nueva gripe apocalíptica fabricada en un búnker por cerdos mariachis; un españolito con guitarra y cante no es más que un niño de papá. Un vividor bandolero forrado que no quiere trabajar; como la rumana de la puerta del Dia que pidiendo gana más jornal que Paco el del estanco, el pobre que se muere de calor desde las 7 de la mañana tras su pretérito y rancio mostrador podrido de colillas.

Porque claro está, eso de dedicarte a tocar la guitarra será en tu cuartito, con tu airecito, un ratito y con una niñita guapa que te pida que le escribas una. Por el amor de Dios llamar a eso trabajo... Una buena pala en una zanja y te hacía yo un hombre en dos días... Poca vergüenza los niñatos estos que solo quieren droga y botellón, dónde andará el caudillo...

Cómo huir del lanzamiento de toalla y la aplastante pereza de explicarle a ese caballero que, aunque bichos raros, ninguno de los míos se cayó de un guindo y no, desafortunadamente no tengo dinero, jamás lo tuve ni afortunadamente soy tan pobre como para sólo tenerlo. Cómo gritas en la caverna, antorcha erguida en mano frente a un oso ciego y sordo, que nadie me regaló nunca nada, que esto no llegó de la noche a la mañana, que para su impaciente tranquilidad también me une a su mundo de borregos mi licenciatura, mi master y mis currículums en la papelera de su jefe, por si algún día a éste insensato se le acaba la tinta y mueren las ganas de entonar. Imperfecciones mundanas e insalvables son las etiquetas que como siempre, afortunadamente, me vuelvo a pasar por el forro.

Si hubiera un solo hombre inmortal sería asesinado por los envidiosos.

DAMA DE NOCHE

A ti dama de noche, a tu casita de muñecas y duendes, a ti te escribo. Siempre la mala del cuento, ese mal sueño que desborda la pesadilla, tan parca en palabras; a ti que llevo esperándote toda la vida. Son tantas las hojas en que nombré tu cestillo de esparto, los folios que en tinta y carbón perseguían tu promesa de amor eterno... Las noches en que imaginé besar tus labios fríos como témpanos, en que corrieron mis manos tras el tacto de tu henchida blusa de seda blanca, de lirios envejecidos...

Me obsesionaba tu presencia y apaciguaba tu ausencia, como a cualquier humano que de tu existencia supiese; como un maldito recoveco inconexo en mi memoria, en el que una vez tras otra volvía yo a caer con cada luna serena como atrapa la telaraña al curioso mosquito. Zozobraron primaveras, Marzeó incluso Mayo, volaron los Otoños y ni rastro de tu mágico y enigmático talle, del hechizo que la mera pronunciación de tu nombre causa, volatilizado entre el gentío informe que arrasa nuestra ciudad. ¿Dónde caminaban tus pasos entonces?. ¿En brazos de quién volviste a sembrar tu semilla del embuste? Odiaste tanto siempre a la vida que de ti se enamoró.

Tú, que jamás supiste de varones ni hembras, de países ni barrios, de los años que se nos van pegando a la piel. Tú, maldita seas carcelera, que creciste conmigo y mis portales de Belén, ahí agazapada en cada paseo, tras cada lluvia, entre mis callejuelas de rodillas desolladas, bajo mi cama y sus secretos de alcoba; siempre igual de joven, siempre igual de vieja.

Infame, perversa y miserable viniste por fin a visitarme esa mañana preludio de mi cumpleaños, luego de mi rey Baltasar. A plena luz del día, sin que la noche arropase tu macabra valentía, con la mirada vacía, firme y absoluta como el ojo de un huracán; insensible e inhumana como arrasa la marea nuestras huellas.

Tan paciente, gélida y absurda como para arrebatarme lo único sagrado de mi mundo. Lo que como tantas otras veces anhelaste en tus enfermizos achares. Más apenas olí tu perfume de tierra y ceniza húmeda volviste a partir dejando entreabierto y destrozado el balcón de mi alma en carne viva, tiritando, con este quemazón de por vida, con esta herida intratable en las madrugadas de mi cuarto, ahora que ya saciada de venganza jamás necesitaras otro amante al que engañar y llevar por siempre contigo, porque sólo querías al mejor y tú nunca pierdes. Tú, que guardas la llave de los celos más dementes y universales sobre la faz de mi tierra, ahora yerma por tu capricho de ansia y egoísmo. Jamás perdonaré tu osadía y lo sabes, ahora que cada noche me obligo a olvidarte sin apenas lograrlo de lejos, tú tampoco volverás a dormir tranquila.



La muerte no llega más que una vez, pero se hace sentir en todos los momentos de la vida.

JING JANG

Me encanta cantar y tocar la guitarra. Me encantan los partidos de fútbol entre amigos con cerveza, los perros y los gatos, el puntito de los cubatas, el Pro de la Play. Me encanta mi pueblo, los periódicos recién abiertos, Sabina y Manolo García, hablar con mi gente de temas insustanciales; la nostalgia enfermiza, las colonias baratas, el tuenti, las cosquillas en la espalda y los masajes en la playa, las camisetas de rayas, la comida en toda su amplitud de miras, escribir algo que me convenza, La Vida es Bella, las guerras nucleares, las papelerías de mil colores, las gomitas transparentes y rojas, escuchar canciones que me arañen, las comparsas gaditanas, las tiendas de electrónica, las faldas escocesas con dos coletas, oír a los viejos del lugar, los ojos de gata, pensar en la inmensidad de la vida, las chanclas todo el año, ver atardecer en la Fontanilla. Me encanta sentirme valorado, el La séptima, la tensión antes de un bolo, los telediarios a todas horas, la portada de los diarios deportivos, el césped recién cortado, los tenedores de lata y el afán de superación.

Odio los aviones, los botones y los petos. Odio las arañas, las putas navidades, las comedias americanas, las cucarachas y los saltamontes, la impuntualidad, el calor veraniego, el chinchorreo, el gazpacho del Carrefour, la ropa, el folklore pueblerino, el absurdo protocolo en mesa de restaurante, la envidia insana, planchar, despellejarme, la ausencia, el baloncesto, las vísceras y los condimentos, fumar en exceso, los graciosos de turno. Odio entrar por Puerto Real, los Toblerone, dormir solo, los programas de cotilleos, el levante, los niños resabidos, los besos de judas, secarme el pelo, ver llorar, la calle Menacho, los amigos que nunca lo fueron, la demagogia, cocinar, afeitarme, saber que no hay remedio, el zumbido de moscas y mosquitos, las gafas, el goteo de un grifo, un reloj de madrugada, el pasar imparable del tiempo, equivocarme, las lágrimas de cocodrilo, las bicicletas de paseo, la iglesia y sus trapicheos, las plantas, los servicios de las estaciones, la incomprensión, el final de un carrilbici, viajar con la ventanilla bajada, el olor del autobús y los niñatos perdonavidas.

Las palabras elegantes no son sinceras; las palabras sinceras no son elegantes.

BESOS DE VESANIA

Hay un placer en la locura que sólo los locos conocemos. Es a base de cavilar esas espirales de lógica, los retorcidos bucles de la razón, la vida y su libre cautiverio, el amor y sus difuntas golondrinas; como llega esta cuerda demencia a su estable devenir, a la simpleza de respirar pausadamente, al embrollo de hacernos mayores con tan poca delicadeza.

No hay loco de quien algo no puedas aprender, amigo cuerdo, por más que persigas lo contrario, por más que justifiques tu cómoda rutina.

Yo salto a tu altura y domino tu rasante, yo embauco a los maridos y beso a sus mujeres con la misma dulzura que encierran tus labios, yo bebo a morro; fumo y canto la paz entre hombres y su guerra al olvido, yo miro a la muerte a los ojos temiéndola también, con las fauces al acecho, con la piel hecha jirones.

Eres tan sabio como yo, yo tan ignorante como tú; más no es la misma moneda con la que pagamos al porvenir ambos nuestro viaje sin retorno, nuestro paseo por la vida. Muchas cosas no te atreves a emprenderlas, no porque sean difíciles en sí, sino que son difíciles porque no te atreves a emprenderlas, querido amigo que cada mañana me observas ahí detrás del espejo, mi parte dócil, amable y sensata, la coyuntura que apacigua ésta mala educación.

Tú no puedes gritarle a la luna como yo lo hice ayer, como lo hago hoy, como pienso hacerlo también mañana. Tú no le hablas de levedad a la existencia, de fragilidad a la mente, de injusticia a tus malditos dioses. No gozas del rateo en las tiendas, del murmullo vecinal en madrugadas de diario, de un acorde meciendo mis letras. Tú nunca podrás volver a mis calles a plantar las banderas que en noches de guitarra y ron icé en cada esquina, lamiendo escalones, brindando con ojos llorosos entre voces amigas. Tú no logras ver del mar su bíblica grandeza, los recuerdos que encierran sus cimbreadas aguas a los marinos más intrépidos; lo tuyo siempre serán meras olas, la espuma en la orilla y esmeraldas, verdes vidrios pulidos.

Tú quisieras volar conmigo por más que te empeñes con voz trémula en llamarme loco, más sólo alcanzas a lanzarle coces al aire que yo moldeo hasta volverlo poesía.

ARRIBA EL TELÓN

El pato es feliz en su sucio charco porque no conoce el mar.

Por tener sólo un mal barco te llaman pirata; por tener una gran flota te llaman conquistador y así gira la vida, tanto tienes tanto vales. Decía el gran Churchill: "...esforzaos en mantener las apariencias, que el mundo os dará crédito para todo lo demás...", imperiosa la retórica.

Ayer volvió a subir el telón, volvieron el fogonazo y el humo rosa, volvió la sonrisa a la cara de este niño ya demasiado grande, ansioso de cuerdas, acordes y palmas tras la sequía estival.

Fue un marco incomparable, engalanada su estampa a veces hasta el termostato ambiental parece querer complacerte. Sonaron los tambores, las trompetas y sus gargantas; volvimos los amigos a lo nuestro, maderita y coraje; felices en la apacible noche estrellada.

Volvió nuestra malherida furgo, nuestra suegra de tonelada y media, nuestros piques futboleros. Los rebeldes sombreros, las camisitas de domingo y el agüita en la tarima. Regresó el silbato a mi tímpano, esta vez lejos de Laguna Seca (Bendita la suerte); los contoneos que destilan rumba, el pisotón al cable, el hola hola desde la mesa, la pereza de cada prueba, el chequeo y un loro abrasado bajo el foco blanco impoluto.

Fue una noche feliz, sencilla, sin miramientos ni pretensiones, sólo una más de paso en este océano de carreteras eternas; pero fue una noche feliz, y eso es lo que yo me guardo. La dicha es un horizonte lejano, que retrocede a medida que nos acercamos a él.

DE VUELTA Y MEDIA

De vuelta del alba, de los perniciosos conjuros del brebaje y su solemne resaca, de la noche eterna y sus ocultos perfúmenes de jabón y chocolate. De vuelta y media del océano inmenso arriba mi barca en el lomo de esta llanura, cargada de alpiste para nuevos pájaros que ahora, sosegados tras la brisa marina, volverán a escapar de esta terca cabeza en forma de nuevas canciones, nuevas letras, nuevos proyectos, nuevas y ansiadas ilusiones sabrosas en la paz que desprende mi cuarto.

Caminé entre brazos amigos, en mi nido materno, en soledades vespertinas, entre andares de almíbar, entre chanclas y cubitos. Caminé en la nimiedad más absoluta que recarga este equipaje, la que tiñe el titilar de las estrellas con batallitas de zagales en nuestra calle Espronceda.

Entre gordos y más calvos, entre padres primerizos y jóvenes abuelas.

Vertí las copas de mis secretos malcurados, anduve a tientas con el presente y reventé su madrugada por los cuatro costados, el agua de sus floreros y la impúdica luna que esta vez lloró a dos velas. Ahora me resta el porvenir y su enigmática expectativa, el devenir de quinielas que cumplan o ardan arrasando proyectos que se derrumben para volver más sólidos a la batalla del mañana. Mañana de amigos, mañana de versos. Incierto y siempre grandioso mañana.

Aprieto los dientes, sonrío a la vida con los colmillos, afino las cuerdas y beso a la posteridad por si algún día recala en mi puerta. El futuro lo mimo porque es el sitio donde voy a pasar el resto de mi vida, cuando menos digna.

LUNA DE VERANO

Nazca la vida y muera la muerte. Maravillas estivales en pleno apogeo riegan las calles de mi pueblecito marinero, luce el sol en el horizonte, bebo tintito, sacudo la arena...Nos equivocamos a menudo en el amor, a menudo herido, a menudo infeliz, pero soy yo quien vivió, y no un ser ficticio creado por mi orgullo.

Las cosas suben y bajan, mueren a menudo inadvertidas en el rincón más olvidado para luego florecer bajo mares de nostalgia. Las parejas se besan, se quieren, desatan su pasión más primigenia bajo esta luna de verano y mueren al volverse idiotas con el soniquete de un latido.

Cuando se habla de estar enamorado como un loco se exagera; en general, se está enamorado como un tonto.

LEGENDARIO LIMÓN

Si se pudiera poner al descubierto la mente de los hombres, encontraríamos muy poca diferencia entre el sabio y el necio. La diferencia principal consiste en que el primero sabe seleccionar sus pensamientos para la conversación, suprimiendo unos y comunicando otros, mientras que el segundo deja correr las palabras irreflexivamente.

Es en los bares donde se aúnan esas mil y una experiencias, justo donde anoche me regalaron el discurso emperifollado y luego la charlita banal de casapuerta. Es ahí, justo donde acodo mis minutos bajo un vaso de ron, el lugar de mi retiro, donde uno se empapa de la calle, las virtudes y las ruines mezquindades de la gente con mayúsculas. Disfruto en esa calma chicha, mojándome con las trivialidades de mis amigos, el Infinity de cada noche y las miradas de los perdonavidas; las benditas soledades compartidas que bajo un halo de mugre ofrezco desde este ciber clandestino de mala muerte.


Vuelan los días, pasan los kanis con su Fondo Flamenko a tope, y yo me abandono al disfrute de mis obligadas vacaciones, ya me restan apenas 6 días para regresar de nuevo entre bellotas con la guitarra bajo el brazo y hacer del mar una vez más, mera imaginación. Al menos imaginar es resolver un problema en un mundo donde la ilusión, es la única solución...

PARÉNTESIS

Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar...En breves y espero pausadas horas (me restan seis de tertulia de almohada) aterrizaré por mi Conil, a ver si el levante me peina las penas porque hoy se me agarraron a la garganta como lapa a la roca, malditas las ganas de ser tan sincero...Bendita la suerte de al menos, ser uno mismo. Más de diez días de paz, exceso de ambición.

Las imperfecciones son aquellas que nos recuerdan que somos humanos; jamás podremos abarcar todos los deseos que en su abanico la vida oferta; siempre suelen salir caros, pero al final, picamos. Por fortuna mis errores más grandes no son aquellos que hice a voluntad, sino los que no me atrevo a reconocer. Volveré por estos lares tras el breve paréntesis, gracias por seguir ahí. Días de mucho, vísperas de ná.